Мне посчастливилось родится в довольно хорошем городе - в Казани. Если вы не были в этом городе, то, поверьте мне, вы многое потеряли. Родился я в 87-м году, тогда февраль был довольно морозным. Сама детская жизнь особо не отличалась от жизни моих сверстников. Когда перестала существовать страна, в которой я родился, мне было всего 4 года, поэтому я не мог понять переполоха у взрослых, для меня почти ничего не поменялось. Когда мне было 7 лет, а это был 1994 год, я, как и остальные дети моего возраста, пошел в школу. Учится мне было довольно легко, особенно на уроках литературы. Здесь же я выкладывался по полной.
Отец работал сразу на двух работах с целью прокормить семью, но этого порой было недостаточно. А мама работала воспитателем в детском саду, пока он не закрылся в 90-х.

После окончания школы, в 2004 году, передо мной встал выбор, куда же все таки идти. За время обучения в школе я выявил в себе способности к написанию отличных сочинений. Похожей деятельностью я занимался и в подростковом возрасте, когда писал собственные небольшие произведения. Поэтому я решил пойти, что было мне хоть немного близко - Казанский Институт филологии, на отделение русской филологии. Там я познакомился и подружился с многими из моего курса, так как я человек общительный, которые прозвали меня "Литератором". Было это связано с тем, что даже на учебе я старался написать какую то строчку для своего произведения. Все 4 курса в институте пролетели быстро, порой мне даже было жаль, что придет время и придется расстаться со своими друзьями, ведь у каждого будет своя жизнь и свои заботы. Но пока я наслаждался своей компанией, писал собственные мысли и учился играть на гитаре. Мне даже удавалось взять пару аккордов.
Обучение в данном институте было веселое, я с удовольствием проводил время за изучением нового материала, который потом мог сыграть мне на руку при написании каких то мелких произведений. Как раз в подростковом возрасте я и задумался о серьезной карьере писателя с дальнейшей публикацией моих произведений.
Тогда мне все казалось легким, беззаботным, так скажем, "море по колено". Но вот истина оказалась совсем другая. На 4-м курсе, когда учеба почти подходила к концу, внезапно умерла мать от недавно диагностированного рака крови. Теперь находить свободное время стал я еще реже, ведь отцу было трудно одному работать и я искал мелкие халтурки, дабы заработать хоть какую-то копейку.
Как раз в таком возрасте меня отец стал брать с собой на охоту, там то я и научился навыкам вождения и обращения с огнестрельным оружием. В один день случился не очень приятный случай - на охоте, по моей вине, мой мизинец на левой руке зацепило дробью из отцовского ружья. Тогда казалось трагедией, а потом привык. Отношения с отцом были отличные, но вот единственным камнем преткновения был мой выбор поступления. Он как раз единственным был, кто не одобрил мой выбор. По его размышлениям, я должен был устроится на "нормальную" работу, как и все мужики, и пахать днями и ночами. Но мне такая перспектива вовсе не подходила.
В молодости я своими силами выучил украинский язык, когда к нам приезжали родственники отца.

Но, как оказалось, эйфория от удачного обучения и беззаботного детства сменились реалиями жизни. После выпуска из института в 2008 году, мне пришлось искать работу с нормальным заработком, дабы обеспечить свое существование. Мне повезло устроится в газетную редакцию благодаря знакомствам во время учебы в институте, где я мог получать, по тем временам, довольно неплохие деньги и получать удовольствия от того, что я делал - написание статей. Статьи выходили замечательные, людям они нравились и время от времени я даже получал премию. Я работал очень много, что бы заработать как можно больше. Так и появился мой трудоголизм. И со временем это дало свои плоды - через год я съехал от отца в съемную квартиру, где зажил самостоятельно, при этом не забывая его навещать. Но вот только на личной жизни как то не выходило, но тогда мне это казалось бредом, главное ведь карьера, верно? В свободное от работы время, хотя его было не так уж и много, я старался писать свои произведения, мною даже было написано 2 книги фантастической тематики. Хотел я их напечатать, но узнав цену я продолжил писать "в стол". Так, со временем, отделение в моем столе набилось до отказа бумагой. Жаль, что читать это было некому.
В 2014-м году наша редакция закрылась и мне пришлось устроится на работу в местный книжный магазин. Работа не доставляла никакого удовольствия.
В 2015 году я случайно, во время возвращение домой с работы, встретил своего давнего друга, с которым я учился в институте. Мы разговорились и он признался, что вот только-только вернулся из Зоны Отчуждения, где он поднял неплохие деньги. Его истории про приключения так заинтересовали меня, что я ни на шутку задумался о том, что бы все бросить и двинуть вместе с другом. А что, неплохая идея - и денег заработать, и материал для новой книги найти. Уж тогда то я ее и смогу выдать. С этими мыслями с распрощался с другом и двинулся домой. В течении 3-х дней я рассуждал над этой темой и все таки решился пойти с ним. Но придя к нему домой, я его не обнаружил. Судя по всему, он снова ушел в Зону. Но все же решение мое было принято и я, собрав определенную сумму денег, решил отправится в это новое приключение.

Вдох-выдох. Вдох-выдох. Воздуха для дыхания начинает не хватать, ноги уже начали ныть и заявлять о себе. Но надо бежать, не тормозить. Высказывание Ленина "Промедление смерти подобно" полностью здесь подходит. Но кроме бега, приходится еще огрызаться автоматными очередями. Благо рюкзак плотно прижат к спине и не стучит во время бега.
Мужчину, одетого в куртку от костюма Горка и бегущего по главной дороге на всем известном Кордоне, было явно видно издалека. Погода была жаркая, везде давно все покрылось зеленью. Впереди маячил небезызвестный обваленный железнодорожный мост.
Следом за мужчиной, в нескольких сотнях метров, тянулась вереница из десятка мужчин, одетых в разную одежду: кто в потрёпанные временем синие штаны фирмы Adidas с такой же мастеркой, кто в черные джинсы и синюю куртку, кто в камуфляжные штаны и длинный черный плащ. Но всех этих людей объединяла одна важная деталь -  у каждого из них на плече красовался шеврон с чёрным черепом - шевроном бандитов. Эту вереницу так же трудно было не заметить, так как она во время бега еще и умудрялась стрелять в убегавшего сталкера.
- Стой, собака! - прокричал какой то молодой из группы преследовавших.
Но сталкер понимал, что эта остановка явно будет стоить ему жизни. Увидев по дороге ржавую кабину от Камаза, лежащую мирно на боку, сталкер быстро завернул за нее и сел, упершись спиной к стенке кабины. В тот же миг, мужчина высунул за угол ствол от автомата и дал очередь. Судя по внезапному крику бандита, сталкер умудрился попасть.
"Все время с этими бандитами одни проблемы. То гоп-стоп, то стрельба с преследованием. Если выживу - нужно будет в книге упомянуть" - подумал мужчина, пытаясь отдышаться. Асфальт, на котором он сидел, был жутко горячим, что не доставляло особой радости.
- Ну что, сам будешь выходить или мы тебя выковыривать будем? - раздался грубый мужской голос с явным одесским акцентом. Следом за репликой послышался громкий ржач от бандитов.
Ситуация получилась довольно двоякая. С одной стороны, можно бы было огрызнуться автоматной очередью и даже кого то задеть. Но в таком случае, время моей жизни уменьшится в несколько раз моментально. Но с другой стороны, есть возможность сдаться в плен и будь что будет. Только вопрос в том, что придумают на этот раз эти ржущие клоуны в старых спортивных костюмах.
- Ладно, я выхожу, не стреляйте. - ответил сталкер, повесив на плечо свой автомат.
- Только с поднятыми руками, что бы я видел! - ответил парень. Судя по голосу, его возраст не превышал 20-и лет.
Сталкер привстал, высоко понял руки и медленно вышел из за ржавого корпуса кабины, стараясь как можно четче рассмотреть нападавших. Ими оказались самые типичные бандиты, которые так часто встречались на Кордоне и Свалке. На более дальние территории их власть не распространялась, так как там были совсем другие сферы влияния, более опасные. Среди нападавших мужчина заметил толстого мужчину в чёрных спортивных штанах с 3-я белыми полосками, и в теплом сером свитере. По такой погоде удивительно было видеть человека в вязаном свитере, но это был особый стиль главаря банды - Кастета. Кастет держал в правой руке поцарапанный автомат.
- Ну ты и бегун... - сказал главарь пытаясь отдышаться. Следом за этими словами каждый из преследователь покивал головой в знак согласия. - Вон, даже Балду подстрелил.. Серьезный ты хлопец...
- Хотите на гоп-стоп взять, да? - с придиркой спросил мужчина.
В ответ снова послышался ржач бандитов.
- Молодец, парень, умный. - с ухмылкой ответил Кастет. - Тебя звать то как?
- Литератором меня зовут. - слегка подумав ответил сталкер.
- Литератор, Литератор... Где то я слышал твое прозвище... - сказал молодой парнишка, держащий сталкера на прицеле. - Не ты ли это книги там свои черкаешь?
- Не черкаю, а пишу. - со злостью ответил Литератор.
- Да какая к черту разница? - не снимая со своего лица ухмылки спросил Кастет. - Я вижу по твоему лицу, что ты хочешь про нас написать что то.
Такой расклад в планы Литератора никак не входил.
- Вообще то не хо... - начал сталкер.
- Так это не приглашение! - перебил его Кастет, широко улыбнувшись, обнажив два передних золотых зуба.
Внезапно мужчина почувствовал сильный удар чем то металлическим по голове и тут же упал на горячий асфальт. Перед тем, как мысли начали покидать его, он почувствовал, что кто то взял его за ноги.
- Возьмите его за руки, а то еще тут своими щами дорогу перелопатит... - последнее, что услышал Литератор.